Étudiantes, entre Lou et Betty, c’est un jeu. Échanger entre deux portes, entre deux cours, mine de rien, des pages photocopiées. Comme s’il s’agissait d’un produit dangereux, comme si la substance était toxique. Bouffée d’adrénaline. Leur secret, ce jeu entre elles deux.
Au départ, il y a une question : quelle est ma valeur en tant que femme ? Une question qui surgit à l’adolescence quand Camille observe le décalage entre le discours des profs à l’école, et la réalité à la maison.
Tout commence il y a trois ans, fin novembre 2015. A cette époque, Paris est sous le choc. Il y a des nuages noirs au-dessus de la ville, des nuages de peur, de chagrin, de désespoir. Sous la terre, dans l’univers du métro, les gens sont angoissés.
Cette semaine, j’ai envie de vous raconter l’histoire d’un pays. En fait, ce n’est pas moi qui vais la raconter, c’est Delphine, chercheuse, en poste au CNRS.
Qu’est-ce qui réunit ces gens ? Un projet que de millions d’adultes, partout dans le monde, mènent : obtenir le permis de conduire.
Marielle parle des coïncidences, quand elle débute sa thèse, qui vont la conduire au Tchad. Elle découvre un pays qui ne cesse d’osciller entre guerre et paix.
Le jour où, de l’autre côté de l’Atlantique, elle a appris la nouvelle, elle a eu envie, elle aussi, de tout lâcher, tout arrêter, partir se réfugier en haut d’une montagne, dans un monastère, sur une île déserte.
Elle soulève sa manche, contracte son bras et ses biceps apparaissent. J’ouvre de grands yeux.
Les musiciens qui me touchent sont traversés par un souffle, et ce souffle qu’ils transmettent m’élève.
Le lieu est étrange : un ancien couvent, successivement transformé en prison pendant la révolution française, en caserne au XIXème siècle, et depuis quelques années, lieu de stage pour âmes en recherche.