Une série de chroniques pour explorer l’invisible. L’invisible, c’est quoi ? Mystérieux et simple à la fois : je le définirai comme un hasard, un ressenti, un regard vers les étoiles.
Les animaux sauvages vivent en liberté, non domestiqués, dans la nature. Les fleurs sauvages poussent spontanément, sans être cultivées, là où une graine, portée par le vent, a trouvé refuge.
Ce dimanche, le mistral souffle fort. Il faut une dose d’obstination pour contempler les derniers rayons flamboyants. Il faut une dose de courage pour rentrer chez soi, quand le froid de décembre attaque les corps de ses bourrasques sauvages.
Avec Francine, depuis le premier jour, le courant passe facilement. À ses côtés, je suis libre : j’aime lui raconter mes histoires, j’aime entendre les siennes, j’adore la faire rigoler. C’est ma grand-mère chérie. Oui, même si ce n’est pas tout à fait la vraie.
J’ai un cœur : facilement blessé, facilement réchauffé. Je sais que je ne dois pas autoriser les blessures à éteindre mon espoir, étouffer mon envie de contribuer, atténuer mon bonheur à être vivante. Que d’efforts pour s’arrimer au côté ensoleillé de l’existence !
Comme tous les êtres humains, quand ça brûle, je préfère fuir. Ou m’énerver. Habitudes anciennes. Réactions mécaniques et faciles. Mais l’invisible se moque de mon désir de facilité. L’invisible toujours pousse à grandir.
Une bande de filles occupées à refaire le monde, à discuter de l’avenir, à s’interroger sur ce qu’on désirait profondément. Occupées à mettre de la légèreté, de la liberté, dans un quotidien qui nous semblait étriqué.
Plus besoin de s’inquiéter qu’il se brise. Plus besoin de se protéger de trop, ou trop peu, d’amour. Le cœur est un organe solide, il s’étire, grandit, survit aux ouragans et aux séismes.
De mon épopée en Grèce, si je ne devais témoigner que d’une seule chose, ce serait de cela : la vie est généreuse, solaire, facétieuse. A une condition.
Est-ce que les voyageurs se rendent compte de la leçon philosophique qu’offrent les chats grecs ? Car oui, les félins enseignent une forme de sagesse.
Dans leur Auvergne natale, celle des années 30 et 40, alors que la famille s’affairait à faire tourner la ferme, s’occuper des bêtes et des champs, Marthe et Marie-Rose, les soeurs d’Elise, passaient leurs soirées à étudier pour passer des diplômes par correspondance.