Mon corps sait que la femme ne rigole pas, qu’elle est habitée de pulsions carnassières, et que l’homme est en danger. Dans les filets de pareils prédateurs, il est impossible de se défendre.
Et me voilà qui récupère des notes sur mon téléphone, comme d’un grimoire lumineux, et je lui lis plusieurs fragments, comme une réponse à Tagore, comme une réaction à son élan, comme une manière délicieusement désuète de jouer avec le trouble.
Oui, nous vivons dans un monde chaotique. Bizarrement, c’est une bonne nouvelle. Parce que le chaos est le temps de l’initiation, de la croissance intérieure, de l’intuition.
Je lis et j’écris pour vivre plus vaste, pour repousser les limites de mon univers, de mon esprit, pour me nourrir de beauté, pour sentir ma poitrine se gonfler d’amour, pour être en contact avec la joie qui se loge au creux de mon ventre… et je m’adresse à des personnes qui ont ce même désir de vivre plus vaste.
Très étonnant ce calme, vraiment. J’entends les coups de klaxon, je vois les mimiques énervées – je n’en reviens pas de rester si zen. D’autant plus que c’est une grande première pour moi de conduire seule – et j’ai visiblement choisi le moment et le lieu pour une première.
Pour débrancher de la semaine écoulée, j’épluche des carottes. J’aime ce temps suspendu, cette ambiance d’hiver qui pousse à se réfugier en cuisine. J’aime ce moment où il n’y a rien à chercher, juste se mettre au diapason de l’activité des mains. J’en suis à la phase couteau et fines rondelles quand le téléphone sonne.
Je suis encore tombée. Il y avait une trappe, je ne l’ai pas vue, et comme Alice courant derrière le lapin blanc, j’ai dégringolé pour atterrir dans un lieu étrange, loin de ma vie d’aujourd’hui.
Au milieu de sa journée ponctuée de soins, entre deux passages d’une infirmière, alors que ma mère consultait un médecin, je lui ai lu des poèmes. Il répétait « Que c’est beau ». Ce jour-là, j’ai appris que la poésie pouvait se faire offrande, consolation, fortifiant.
J’ai senti PHYSIQUEMENT comme mon cœur et mon âme avait besoin de cette poésie. J’ai senti que la poésie était la meilleure des antidotes à la violence de mon passé. Comme une façon, par la lumière, par l’intense douceur, par la vérité de ces textes poétiques, de me réparer.
C’est facile et c’est tentant de cultiver uniquement des liens avec de la distance, une distance qui nous laisse dans une bulle où l’autre n’a jamais accès à notre intériorité, où l’autre reste derrière une vitre où on ne le rejoint jamais complètement.